nitro.ru главная   фотогалерея  о проекте   e-mail
 
 


Цветы



ж ж ж ж ж ж
|/ |/ |/ |/ |/ |/

Я собираю цветы. Я рву их, не глядя. Пышный букет кажется мне красивым. Срывая новые, я бросаю на землю завядшие растения и втаптываю в глину. Те, что идут со мной, подбирают цветы, расправляют сломанные стебли, разглаживают рваные лепестки, и вплетают в венки. Те, что плетут венки из брошенных мною цветов, коронуют друг друга мертвыми кольцами.
Разноцветные трупики на головах источают гнилой сладкий аромат. Они считают, что это красиво и правильно. Они принимают за меня решения.
В эту самую секунду, а значит всегда, бесконечно, когда моя рука тянется за очередным стеблем, я чувствую на голове тяжелый груз мертвых цветов. Запах разложения дурманит, глаза слезятся от стрелок травы. С широких листьев подорожника сыпется труха — земляной прах. Он забивается в глаза, в ноздри. Я не различаю ароматы цветов, не вижу их нежных красок. Я бреду на ощупь, склонив на грудь голову в ненавистном травяном обруче идеально правильной формы. Для тех, кто идет со мной.

На головах у них венки из лесных растений, когда-то свежих и душистых. У тех, кто идет далеко впереди, — невообразимые изваяния, навечно загипсованные глиной — костлявый чертополох, жалкие лысинки одуванчиков, шершавые стрелы подорожника, протухшие желтки ромашек... Над ними — миллиарды мух, в них — бессчетное количество проворных усатых жизней. Те, что идут рядом со мной — сгорблены, их руки постоянно шарят в земле. Их глаза не видят солнечного света. Те, что зудят рядом со мной, давно разучились говорить и слушать.

Я иду с ними. Секунды, истерически визжа, впиваются в виски. Я не считаю их, легче сосчитать небо. Я ищу свои любимые цветы — анемоны. Белые бледные, чистые, одинаково изможденные, жадно впитывают краски. Они, единственно мои, оживают и тут же гибнут в руках. Я убиваю их свежесть мгновенно. Слишком нежные для моих рук. Для любых рук.

Я хочу остановиться, но меня толкают в спину. Я хочу обернуться, но упираюсь в плечи попутчиков.
Я не могу заблудиться. Я не могу найти дорогу.
Дорогу из леса.
Я тянусь к небесному васильку, он лучисто клонится ко мне, но вместо этого поднимаю с земли растерзанную ромашку с парой рваных лепестков. Нравится-ненравится, но я воткну ее в того, кто рядом. Мне нужен попутчик, — так зудят те, кто принимает за меня решения. Соучастник дарит мне звездатый листик. Я иду с ним. Тем более, у меня нет выбора. Тот, кто теперь зудит со мной, — правильный попутчик. Он не втыкает мне в голову ничего, кроме зеленых солнышек.

Слышу шелест кожи, шорох ресниц, шепот дыхания. Шум стада, идущего на водопой.
Чувствую вечное течение. Там протекает река. Спокойная. Шелковая вода укутает и унесет.
Туда.
где нет никаких цветов.
тишина
0

Автор: Nasta
02/06/06, 09:47

Vika: нет, я все-таки, наверное, тупая — ничё не поняла!:( Хотя написано, как всегда, красиво...
[05/06/06, 11:14]

Nasta: 2Vika: ну если не поняла, значит я недо...
а образ такой: цветы — мысли, идеи, чувства, свежие, только рожденные, еще живые.
Толпа в венках — социум, который навязывает тебе правила жизни (одевает венки из завядших цветов — то есть некогда свежие мысли превращает в мертвые закостенелые стереотипы).
попутчик — тот, кого ты выбираешь (или тебе выбирают?) в спутники жизни. иначе поступить не можешь — опять же давление социума.
идем мы все на водопой — то есть идем все к смерти. и надеемся, что там обретем покой.
хотя точно не известно.
[05/06/06, 12:57]

Тэм: Мне понравилось
[07/08/06, 22:24]




Оставьте свои комментарии к этой статье. Нам интересно ваше мнение.


Если хотите дать ссылку, пишите полностью URL с http://
Если заключить слово в *звёздочки*, оно будет показано курсивом